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«Los cinco besos de la luna» de Miriam Mosquera

 



Autora: Miriam Mosquera
Idioma: Español 
Publicación: 14 de mayo de 2026
Editorial: Faeris Editorial
Género: Fantasía 
Páginas: 552


Cinco besos. Cinco besos necesitaron para enamorarse, y cinco besos necesitaréis para morir

Hace ciento quince años, dos enemigos cometieron el mayor acto de traición hacia los dioses: enamorarse. Como castigo, una maldición cayó sobre la humanidad, convirtiendo cada beso en un paso hacia la muerte.

Navia pasa sus días escondida entre meigas, dibujando criaturas mágicas en su bestiario y rezándole a la diosa de la noche, la muerte y el invierno. Cuando la guerra entre el norte y el sur llega demasiado lejos, se verá obligada a abandonar la seguridad del bosque e infiltrarse en la capital, invadida por los sureños, para acabar con el cruel rey Silas, elegido por el dios del día, la vida y el verano.

Sin quererlo, Navia se convertirá en la última esperanza de los norteños y tendrá que embarcarse en una misión para liberar a su reino; una que le llevará a casarse con el rey que atormenta sus pesadillas... y a acercarse demasiado al peligro de los besos.

El esperado regreso de la autora de Todos los ángeles del infierno y Todos los demonios del Cielo.

Una historia de fantasía inspirada en el folklore gallego donde en un reino eternamente dividido entre la noche y el día el amor tiene un precio demasiado alto.


                                                                               


Miriam Mosquera (Madrid, 1991) estudió Historia en la Universidad Complutense, especializándose en el periodo medieval de al-Andalus. Fue precisamente su amor por la historia, sumado a la pasión que siente desde niña por la escritura, lo que la empujó a escribir historias que combinaran la fantasía y el folclore de España.

Además de la literatura y la historia, es una gran amante de la naturaleza. Sus años de lucha por los derechos de los animales le hicieron darse cuenta de que la escritura también podía ser un arma, así que decidió afilarla y empuñarla. En sus novelas siempre encontrarás mensajes reivindicativos que claman por la justicia, la libertad y la igualdad.

Miriam es la autora de Todos los ángeles del infierno y Todos los demonios del Cielo.

Puedes encontrarla en todas sus redes sociales como @miimosquera.

                                      

Como opiniones hay muchas, voy a dar la mía. 

Hay libros de fantasía de todo tipo. Algunos construyen un mundo nuevo desde cero y otros miran a las leyendas que siempre han estado ahí para darles una vida distinta. Los cinco besos de la luna es una novela que mira a las leyendas sin temor y encuentra en el folclore gallego uno de sus mayores aciertos.

Miriam Mosquera construye un universo marcado por una antigua maldición nacida del amor prohibido entre dos enemigos. Desde entonces, besar significa acercarse un poco más a la muerte, y esa idea atraviesa toda la novela como un recordatorio constante de que incluso los gestos más sencillos pueden tener un precio devastador.

En este escenario conocemos a Navia, una joven criada entre meigas, bosques y criaturas mágicas que ha dedicado su vida a estudiar aquello que muchos temen. Sin embargo, el avance de la guerra la obligará a abandonar ese refugio para infiltrarse en la corte enemiga y enfrentarse a Silas, el rey del sur, un hombre cuya figura está rodeada de violencia, poder y leyenda.

La novela combina fantasía, romance, mitología y conflicto político sin perder de vista la importancia de su ambientación. La naturaleza, los bosques, las criaturas del imaginario gallego y la presencia constante de los dioses convierten el mundo en un elemento tan relevante como los propios personajes.

Junto a la historia principal aparecen temas como el peso de las creencias, la identidad, el sacrificio, la manipulación del poder y la facilidad con la que una guerra transforma a los héroes en villanos dependiendo del lugar desde el que se contemple.

Con un ritmo ágil, un universo rico en detalles y un amplio elenco de personajes, Los cinco besos de la luna abre una bilogía que deja numerosos interrogantes abiertos y demuestra el enorme potencial que tiene el folclore gallego como fuente de inspiración para la fantasía contemporánea.



Mi opinión (sin filtros, como siempre)

Voy a reconocer una debilidad literaria que tengo desde que era joven: si una novela tiene bosques oscuros, criaturas del folclore, meigas, dioses enfrentados y un mapa al principio… es muy probable que ya tenga medio trabajo hecho conmigo. Y si, además, todo eso está inspirado en la mitología gallega, directamente dejo de hacer preguntas.

Lo primero que me conquistó fue precisamente el mundo que ha creado Miriam Mosquera. En esta novela el escenario deja de ser un simple telón de fondo; aquí ocurre justo lo contrario: el bosque, las criaturas, las leyendas y los dioses parecen respirar junto a los personajes. Todo transmite la sensación de formar parte de algo mucho más antiguo que la propia trama.

Disfruté muchísimo descubriendo las criaturas del bestiario de Navia. Cada vez que aparecía una nueva quería saber más sobre ella, hasta el punto de que terminé con ganas de seguir investigando el folclore gallego por mi cuenta. Para mí eso siempre es una buena señal. Me encanta cuando una novela despierta la curiosidad más allá de sus propias páginas.

También agradecí que la fantasía tuviera tanto peso. Aunque el romance ocupa un lugar importante, nunca sentí que el mundo quedara relegado a un segundo plano. Al contrario: la guerra, las creencias, los dioses y la historia de ambos reinos sostienen la narración de principio a fin.

Navia me pareció una protagonista muy fácil de acompañar. Tiene valentía, pero también está llena dudas y de la necesidad de proteger a los demás y eso hace  que hace que quieras seguir viendo cómo evoluciona. A su alrededor aparecen secundarios que aportan humor, ternura o tensión cuando la novela lo necesita.

Si tuviera que quedarme con una sola cosa, probablemente elegiría la ambientación. Hacía tiempo que no encontraba una fantasía que abrazara con tanto cariño nuestras propias leyendas sin perder ese aire épico que esperamos del género.

Y sí, terminé el libro con el mismo problema con el que suelo acabar las primeras partes de una bilogía. Necesitando el siguiente. Porque hay finales que cierran una historia. Y luego están los que simplemente te dejan mirando el libro, pensando:

«Vale… ¿y ahora cómo espero yo al segundo?»


   — Natalia Sancho.       




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«Weavingshaw» de Heba Al-Wasity

 


AutoraHeba Al-Wasity
Traducción: Estíbaliz Montero
Publicación: 1 de abril de 2026 
Editorial: Faeris 
Género: Juvenil de Fantasía Oscura Romantasy
Páginas: 496


En esta oscura fantasía gótica con romance, los secretos son la moneda de cambio y los muertos no descansan

Hace tres años, Leena Al-Sayer despertó con un terrible poder: es capaz de ver a los muertos.

Desde entonces, se ha ocultado del mundo, a sabiendas de que, si su maldición sale a la luz, acabará encerrada en un manicomio. Cuando su querido hermano, Rami, enferma de gravedad, ella se enfrenta a una terrible disyuntiva: dejarlo morir o conseguir el carísimo medicamento que le salvará la vida a cambio de lo único valioso que posee: su secreto.

El Santo del Silencio, un despiadado y magnético mercader que comercia con confesiones y al que envuelven rumores sobrenaturales sobre su crueldad y poder, le ofrece un trato a un precio letal. Leena deberá encontrar al fantasma de Percival Avon, el último dueño de Weavingshaw, o entregar su libertad al Santo para siempre.

La búsqueda de Leena la conduce, junto al Santo, hasta Weavingshaw, donde descubre que la finca y los páramos circundantes están vivos, ávidos de sangre y sacrificios. Mientras se enfrenta al poder de ese lugar, también debe resistirse a la creciente atracción que siente por el enigmático Santo, cuya conexión con Percival Avon continúa siendo un misterio.

A medida que la casa comienza a sepultarlos, se les agota el tiempo de que disponen para su desesperada búsqueda de respuestas. Porque Leena ha llegado a comprender que, en Weavingshaw, los muertos no guardan silencio, y que es mejor que algunos secretos sigan enterrados con ellos.


                                                           

                        


Heba Al-Wasity se inspiró en sus propias experiencias para escribir: nació como refugiada iraquí en Libia, creció en Canadá y estudió medicina en el Reino Unido.

Como médica residente, ha trabajado en Urgencias y en varias unidades de hospitalización psiquiátrica, lo cual le ha permitido ver de primera mano cómo la pobreza y la privación pueden generar desigualdades sociales. Reside en Gran Manchester.


                                      

Como opiniones hay muchas, voy a dar la mía. 

Hay libros que prometen una mansión gótica y luego te encuentras con una casa vieja, dos pasillos oscuros, una tormenta ocasional y un mayordomo que desaparece justo cuando empieza a ponerse interesante. Y oye, si están bien escritos y ambientados, yo entro encantada en el juego.

Pero luego aparece Weavingshaw, dispuesto a recordarte por qué seguimos obsesionándonos con páramos embrujados, habitaciones cerradas con llave, fantasmas que se niegan a marcharse y hombres misteriosos que, objetivamente, necesitarían años de terapia… aunque por algún motivo literario incomprensible sigan resultando fascinantes.

La historia sigue a Leena Al-Sayer, una joven refugiada capaz de ver a los muertos, un don que en su mundo tiene muchas más posibilidades de acabar en un manicomio que en una aventura heroica. Cuando su hermano enferma gravemente, Leena acepta un trato desesperado con el Santo del Silencio, un mercader de secretos tan inquietante como magnético, que parece coleccionar confesiones ajenas con una finalidad que nadie comprende del todo.

A partir de ahí, la novela se convierte en un viaje hacia Weavingshaw, una finca que funciona como uno de los grandes aciertos del libro. Porque la casa no es simplemente un escenario: es un personaje más. Respira, observa, reclama sacrificios y guarda recuerdos que llevan demasiado tiempo enterrados.

Heba Al-Wasity construye una ambientación absorbente y muy visual, donde la humedad parece filtrarse entre las páginas y los páramos transmiten una sensación incómoda de que quizá no deberías haberte alejado tanto del camino. La autora combina con habilidad los elementos clásicos del gótico, fantasmas, secretos familiares, decadencia y espacios opresivos, con temas contemporáneos como el desplazamiento, la identidad, la exclusión social y la experiencia de las comunidades refugiadas.

El romance se desarrolla de forma pausada, algo que agradecerán quienes disfrutan de las relaciones construidas lentamente. No hay amor instantáneo ni declaraciones grandilocuentes a las cincuenta páginas; aquí predominan la tensión, la desconfianza y un tipo de conexión que se cocina a fuego lento entre dos personas que llevan demasiado tiempo sobreviviendo.

Quizá algunos lectores encuentren que la trama avanza con cierta lentitud en determinados momentos o que algunos misterios relacionados con la historia de Weavingshaw pierden fuerza frente al enorme interés que despierta Silas St. Clair. Porque, sinceramente, el Santo del Silencio tiene esa capacidad tan propia de ciertos personajes oscuros de apropiarse de cada escena en la que aparece.

En conjunto, Weavingshaw es una fantasía gótica sólida, atmosférica y muy prometedora, especialmente recomendable para quienes disfrutan de novelas donde el lugar importa tanto como los personajes y donde los fantasmas son mucho más que simples apariciones sobrenaturales.



Aquí va mi opinión personal, sin filtros:

Creo que ya he asumido que tengo un problema con las casas encantadas.

Dame una mansión aislada, paredes cubiertas de hiedra, retratos inquietantes, secretos centenarios, páramos barridos por el viento y un personaje masculino que parece haber firmado varios pactos cuestionables con entidades sobrenaturales y ahí estaré yo, feliz, con una manta y una taza de té, completamente entregada. Y Weavingshaw me ha dado exactamente todo eso. Porque este libro tiene una energía muy concreta, la de esas historias que parecen susurrarte constantemente que te marches mientras tú haces exactamente lo contrario y sigues avanzando por el pasillo porque necesitas saber qué demonios está pasando.

Me ha encantado la atmósfera. Muchísimo. Hay barro, humedad, fantasmas, habitaciones que parecen respirar, secretos enterrados y una casa que probablemente necesite más exorcismos que reformas.

Y luego está Silas.

Claro que está Silas.

Porque el Santo del Silencio tiene todos los ingredientes del personaje que sabes que no deberías adorar tanto, pero acabas haciéndolo igualmente. Es distante, ambiguo, guarda más secretos de los que cualquier persona razonable debería acumular y transmite una energía constante de "puedo arruinarte emocionalmente, pero con mucha elegancia". Y funciona. Muchísimo.

También me ha gustado que la novela hable de pertenencia, de desarraigo y de sentirse extranjera incluso en lugares donde llevas años viviendo. Todo eso está presente, pero integrado en la historia de forma natural, sin convertirse en una lección disfrazada de fantasía.

Eso sí, aviso: esto no es un romantasy de acción frenética. Es un libro que se toma su tiempo. Que disfruta creando ambiente, dejando preguntas abiertas y permitiendo que el lector se pierda un poco entre los pasillos de Weavingshaw.

Y sinceramente, yo me habría quedado allí unas cuantas páginas más. Aunque probablemente solo durante el día. Y acompañada. Porque una tiene límites. Aunque sean pocos.


   — Natalia Sancho.       


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«La corona del oráculo II: hábito y mortaja» de Carlos di Urarte

 


Autor: Carlos di Urarte  
Ilutracción: Juan Alberto Hernández 
Género: Fantasía Oscura
Editorial: El Transbordador
Páginas:472
Fecha de publicación: 1 de marzo de 2026

Leo Vicar aguarda en El Cabracho las cuatro ejecuciones a las que fue condenado. Será eviscerado por cuervos, descoyuntado en un diablo de hierro, quemado en un toro de bronce y ahogado en agua marina.

Su ocasional compañía es Afonso Viniste, escriba de la corte de Torreones, encargado de transcribir el relato de sus blasfemias contra los trece mandamientos del Cristo Ahogado.

Mientras Afonso descubre cómo un hábito puede convertirse en mortaja, Theron Leal, inquisidor-procurador y rematador real, inicia una investigación que lo llevará a indagar en secretos incómodos de su fe.


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«Señora de los caídos» de Álvaro Aparicio

 


Autor: Álvaro Aparicio
Publicación: Diciembre de 2025
Ilustración: Jesús Cerezo
Editorial: El transbordador
Género: Fantasía Oscura
Páginas: 376

Una niña y un peregrino errante avanzan hacia La Parroquia, un lugar que no pertenece al mundo de los vivos ni de los muertos, sino a las profundidades mismas del infierno.

Durante el camino, el peregrino irá revelando los fragmentos de su propia ruina: su caída, su culpa, y las razones que lo condenaron a caminar junto a la niña. Juntos iniciarán un descenso físico y espiritual, atravesando los dominios del abismo y enfrentándose a las entidades que gobiernan cada círculo, en un viaje donde la fe y la corrupción se confunden.

Lo que comienza como una penitencia se transforma en una paradoja: el infierno está agonizando, y sólo quienes fueron desterrados podrán salvarlo. En la oscuridad más profunda, entre dioses rotos y pecados redimidos, ambos descubrirán que a veces salvar el infierno es la única forma de que el mundo siga existiendo.

                            
                                

Álvaro Aparicio es escritor, guionista y divulgador especializado en terror y ficción especulativa. Dirige el área de Integraciones e Innovaciones Tecnológicas del Centro Nacional de Dosimetría de Valencia, el principal organismo dosimétrico español (INGESA).

Es autor de Atlas Negro: Compendio de un infierno arrasado (Orciny Press, 2022), obra de horror contemporáneo adaptada al videojuego Dark Atlas: Infernum, cuyo lanzamiento está previsto para noviembre de 2025 por Night Council Studio y Selecta Visión. También ha publicado A propósito de Lovecraft (2023) y Más allá de Lovecraft (2024) con Ediciones El Transbordador, y es guionista del cómic Aquelarre (Cascaborra Ediciones, 2024).

Ha participado como guionista en el tratamiento cinematográfico de la serie La Gran Compañía, dirigida por Dani de la Orden y Álex Murrull, actualmente en preproducción con DeaPlaneta.

Dirige los podcasts Vuelo del Cometa y Catábasis (Originals de iVoox), referentes en la divulgación literaria y el true horror en español. Además, imparte un taller literario de terror y colabora como profesor en la escuela Phantastica.

                                     
Como opiniones hay muchas, voy a dar la mía. 

Señora de los caídos de Álvaro Aparicio, publicado por El Transbordador, se sitúa dentro de la fantasía oscura con una propuesta que apuesta por lo simbólico, lo sensorial y lo profundamente humano.

La historia sigue a un peregrino errante y a una niña, Agnés, en su camino hacia la Parroquia, un lugar suspendido entre mundos donde las categorías tradicionales pierden su forma. Desde el inicio, la narración construye un descenso que es tanto físico como emocional, en el que cada paso revela fragmentos del pasado del peregrino: su culpa, su caída y el peso de sus decisiones.

Uno de los grandes aciertos de la novela es la creación del entorno. El mundo que presenta Aparicio se siente vivo, orgánico y cambiante. Los paisajes, bosques en descomposición, caminos cargados de presencia, figuras que habitan en los márgenes, generan una atmósfera densa que envuelve al lector desde las primeras páginas. El miedo aquí se construye desde la sugerencia y la tensión sostenida.

En cuanto a los personajes, el peregrino y Agnés sostienen el relato con una dinámica cargada de significado. A su alrededor, figuras como el arriero, el vicario o el cavador enriquecen el universo narrativo, aportando matices y ampliando la sensación de estar ante una mitología propia.

El estilo del autor destaca por una prosa cuidada y con tintes barrocos, donde conviven lo poético y lo visceral. La escritura invita a una lectura atenta, en la que cada imagen y cada silencio tienen un peso específico dentro del conjunto.

En definitiva, Señora de los caídos propone una experiencia intensa, donde la fantasía oscura se entrelaza con la reflexión sobre la culpa, la fe y la redención. Una obra dirigida a lectores que disfrutan de historias con múltiples capas y una fuerte carga simbólica.

                                       

Aquí va mi opinión personal, sin filtros:

Este libro me ha atrapado, en serio. Y no sabéis de qué manera.

Entré en Señora de los caídos y pude sentir que caminaba junto al peregrino y Agnés desde la primera página. Todo resulta extraño, denso, casi hipnótico… y eso crea una conexión muy potente con la historia.

La sensación durante la lectura es muy concreta: avanzar sin tener todas las respuestas, dejándote llevar por un mundo que respira, que pesa y que se mete bajo la piel. Cada escena tiene algo que incomoda y, al mismo tiempo, fascina.

El viaje es intenso. Hay momentos que se quedan grabados por lo visual, por lo simbólico, por lo que transmiten más allá de las palabras. Y ese tipo de escenas son las que marcan la diferencia.

El estilo también suma muchísimo. La mezcla de lenguaje poético con imágenes duras crea una atmósfera muy especial, muy envolvente. Es un libro que pide atención y que, cuando entras en su ritmo, te lleva completamente.

He terminado la lectura con la sensación de haber vivido algo más que una historia. De haber recorrido un mundo extraño, inquietante y lleno de significado.

Si te gusta la fantasía oscura que va más allá de lo superficial, que juega con lo simbólico y que deja huella… este libro tiene muchísimo que ofrecerte.

— Natalia Sancho.       


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«Su muerte, gracias» de Abel Amutxategi


Autor: Abel Amutxategi
Idioma: Castellano 
Publicación: 25 de junio de 2021 
Género: Fantasía
Editorial: El transbordador
Páginas: 282

Samuel es un vendedor de suicidios fracasado obligado a encontrar su primer cliente. Hortensia es una anciana que busca un modo de reunirse con su difunto marido, así que será inevitable que los caminos de ambos se crucen tarde o temprano. Lástima que ese encuentro vaya a poner al mundo al borde de la destrucción y que sólo una Muerte trasnochada pueda salvarlo. Su muerte, gracias es una comedia fantástica de ritmo vertiginoso. Un espejo deformante en el que a uno no le queda más remedio que reconocerse. Pero sobre todo es una intensa carrera contrarreloj: ¿lograrán Samuel y Hortensia reconciliarse con su muerte antes de que sea demasiado tarde? 

                                       

Abel Amutxategi escribe desde el humor para grandes y pequeños, seguro de que lo único que diferencia a unos de otros es una simple cuestión de tamaño. Por eso combina el humor fantástico de obras como Su muerte, gracias, Jo, jo, jo o La tienda del señor Li con la literatura infantil de libros como Cuentos a tumba abierta, La increíble historia de Mara y el sol que cayó del cielo o los mundialmente famosos Cuentos Cortos para Lavarse los Dientes. Además de en sus libros podrás encontrarlo en www.abelamutxategi.com, donde lo mismo te da consejos de escritura que te cuenta un cuento de buenas noches. Fiel devoto de Io y Monesvol, mataría a su editor por un barco pirata. Si pronuncias su apellido correctamente delante de un espejo en una noche de luna llena, tal vez se materialice a tu lado. Así que hazlo bajo tu propia responsabilidad.



                                      

Como opiniones hay muchas, voy a dar la mía. 

Hay libros que te hacen reír cuando no deberías, y Su muerte, gracias de Abel Amutxategi es uno de ellos. Imagina a Samuel, un vendedor de suicidios que no ha vendido ni uno, y a Hortensia, una abuela entrañable con un objetivo muy claro: reunirse con su difunto marido. El problema es que su encuentro no solo va a cambiar sus vidas… también puede poner el mundo patas arriba.

Lo que más me ha sorprendido es el tono: una mezcla deliciosa de comedia negra y ternura, con diálogos que chispean y situaciones tan surrealistas que terminas creyéndotelas. Y luego está la Muerte, sí, con mayúscula, pero aquí es todo menos solemne: trasnochada, sarcástica y con más humanidad de la que uno esperaría.

Amutxategi consigue que una novela que habla de lo inevitable sea ligera, divertida y, al mismo tiempo, profunda. Te ríes, pero entre carcajada y carcajada te cala la reflexión. Porque al final, más allá del humor, lo que hay es una pregunta incómoda: ¿qué harías si pudieras negociar tu final?

Su muerte, gracias es fresca, distinta y adictiva. Perfecta si te gustan las historias que combinan fantasía, ironía y esa pizca de filosofía que se te queda dando vueltas mucho después de cerrar el libro.

                                           

𝑨𝒒𝒖í 𝒗𝒂 𝒎𝒊 𝒐𝒑𝒊𝒏𝒊ó𝒏 𝒑𝒆𝒓𝒔𝒐𝒏𝒂𝒍, 𝒔𝒊𝒏 𝒇𝒊𝒍𝒕𝒓𝒐𝒔: 

Confieso que empecé Su muerte, gracias pensando que sería una comedia ligera para pasar el rato, y lo que me encontré fue mucho más: una historia delirante, tierna y con un humor negrísimo que me hizo reír donde no sabía si debía. Samuel me pareció patético al principio (y lo es, un poco), pero también humano, demasiado humano. Hortensia, por su parte, me ganó desde la primera aparición: lúcida, entrañable y con más fuerza que muchos héroes de novela.

Y luego está la Muerte, ese personaje que Abel Amutxategi convierte en una especie de antiheroína trasnochada, con sarcasmo y más carisma del que esperaba. Entre carcajada y carcajada, la novela me dejó pensando en lo incómoda que puede ser la vida cuando miramos de frente su final.

No voy a mentir: me divertí, me removió y me atrapó. Es de esas lecturas que parecen ligeras, pero que dejan una sensación rara que se te queda rondando cuando cierras la última página.

«La Muerte abrió uno de los bolsillos de su túnica y revolvió el pequeño universo que guardaba allí dentro como una mano inocente en busca del ganador de un sorteo televisivo...»
           
«𝑸𝒖𝒆 𝒅𝒊𝒔𝒇𝒓𝒖𝒕𝒆𝒏 𝒅𝒆𝒍 𝒗𝒊𝒂𝒋𝒆. 𝑪𝒐𝒏 𝒔𝒖𝒆𝒓𝒕𝒆 𝒐𝒔 𝒍𝒍𝒆𝒗𝒂𝒓á 𝒂 𝒍𝒖𝒈𝒂𝒓𝒆𝒔 𝒒𝒖𝒆 𝒏𝒖𝒏𝒄𝒂 𝒊𝒎𝒂𝒈𝒊𝒏𝒂𝒓𝒐𝒏»

#𝒚𝒐𝒍𝒆𝒐𝑵𝒐𝒗𝒆𝒍𝒂, ¿𝒚 𝒕ú?



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«Forvid» de Elena Bartomeu Magaña



Autora: Elena Bartomeu Magaña 
Ilustración: Juan Alberto Hernández
Publicación: julio de 2024
Género: Fantasía
Editorial: El transbordador
Páginas: 256

Después de perder el trabajo Isis llega a la finca familiar en La Litera. Pronto descubre que en sus tierras han ocurrido hechos difíciles de explicar. ¿Por qué vibran los objetos y se desplazan hasta tirarse de las estanterías? ¿De dónde salen los ruidos que se escurren entre los manzanos? A medida que se adentra en las historias de la casa empieza a tejer relaciones con los habitantes del pueblo. Cisco y Pié la acompañaran en un viaje terrorífico hacia lo sonoro, lo intangible, que la hará conectar con su soledad y con las heridas del pasado. 

Isis cogió fuerte la llave dentro del bolsillo. Aflojó la mano y notó su peso. La metió en la cerradura y tras dos vueltas se detuvo. Empujó la puerta con el hombro y escuchó el chirrido agudo que emitía mientras se abría poco a poco. Su camiseta quedó enganchada y tuvo que tirar de ella para liberarse. Con la manga limpió dos baldosas decoradas que apenas se veían. «Torre Delosir, 1903», leyó.                                   

                                      

Como opiniones hay muchas, voy a dar la mía. 

Imagina una finca aislada, rodeada por el misterio de los manzanos y un aire pesado de secretos antiguos. Isis llega a La Litera buscando refugio después de perder su empleo, pero lo que encuentra en las tierras familiares no es solo calma. Lo que parecía un espacio lleno de recuerdos se convierte rápidamente en un lugar donde lo inexplicable comienza a hacer ruido. Objetos que se desplazan por sí mismos, sonidos que parecen emerger de la nada, y una sensación constante de que algo no está bien.

Desde el primer momento en que Isis pone el pie en la casa, Forvid nos sumerge en un viaje sonoro, una exploración donde lo paranormal se mezcla con lo más profundo de la psique humana. Isis no solo está buscando respuestas sobre los fenómenos extraños en la finca, sino también sobre sí misma. En su camino, la acompañan Cisco y Pié, dos personajes que, aunque parecieran simplemente guiarla en su viaje hacia lo inexplicable, también la llevan por un terreno emocionalmente más profundo, donde las cicatrices del pasado se abren lentamente.

La autora, Elena Bartomeu Magaña, nos entrega una novela que juega con lo intangible y lo real, donde las huellas del pasado se cuelan en cada rincón de la finca y, a través de Isis, las voces perdidas en el tiempo encuentran un espacio para ser escuchadas. Con una prosa elegante pero accesible, la autora construye una atmósfera espesa, cargada de tensión, que se siente tan real como los propios fantasmas que habitan la casa.

Lo que me ha atrapado de Forvid es cómo la Elena Bartomeu no se limita a explorar el terror físico. Aquí, el terror se presenta como algo más íntimo: el enfrentarse a la soledad, a la memoria, a lo que queda cuando el pasado ya no se puede tocar. El lugar en sí, la finca de Torre Delosir, se convierte en otro personaje más de la historia, con sus puertas que crujen, sus habitaciones llenas de ecos y su historia de siglos que, como un viejo secreto, solo puede ser revelado en el momento más inesperado.

Es una novela que va más allá del terror convencional; Forvid se mueve entre lo gótico, lo psicológico y lo fantástico, tocando temas como la herencia, la familia y, sobre todo, la conexión entre los seres humanos y sus raíces. Cada página está impregnada de una tensión palpable, como si algo estuviera siempre a punto de romperse, de desvelarse, y esa es precisamente la belleza inquietante de este libro.

𝑹𝒆𝒄𝒐𝒎𝒆𝒏𝒅𝒂𝒅𝒐 𝒑𝒂𝒓𝒂 𝒒𝒖𝒊𝒆𝒏𝒆𝒔 𝒅𝒊𝒔𝒇𝒓𝒖𝒕𝒂𝒏 𝒅𝒆 𝒍𝒐 𝒊𝒏𝒆𝒙𝒑𝒍𝒊𝒄𝒂𝒃𝒍𝒆, 𝒅𝒆 𝒍𝒂𝒔 𝒉𝒊𝒔𝒕𝒐𝒓𝒊𝒂𝒔 𝒒𝒖𝒆 𝒏𝒐𝒔 𝒉𝒂𝒄𝒆𝒏 𝒎𝒊𝒓𝒂𝒓 𝒂𝒕𝒓á𝒔 𝒚 𝒑𝒓𝒆𝒈𝒖𝒏𝒕𝒂𝒓𝒏𝒐𝒔 𝒒𝒖é 𝒑𝒂𝒓𝒕𝒆 𝒅𝒆 𝒏𝒐𝒔𝒐𝒕𝒓𝒐𝒔 𝒒𝒖𝒆𝒅𝒂 𝒆𝒏 𝒍𝒐𝒔 𝒍𝒖𝒈𝒂𝒓𝒆𝒔 𝒅𝒐𝒏𝒅𝒆 𝒉𝒆𝒎𝒐𝒔 𝒗𝒊𝒗𝒊𝒅𝒐. Un excelente viaje hacia lo oculto y lo no resuelto.

                                           

𝑨𝒒𝒖í 𝒗𝒂 𝒎𝒊 𝒐𝒑𝒊𝒏𝒊ó𝒏 𝒑𝒆𝒓𝒔𝒐𝒏𝒂𝒍, 𝒔𝒊𝒏 𝒇𝒊𝒍𝒕𝒓𝒐𝒔: 

Forvid me ha atrapado de una manera un tanto inesperada. Al principio, no sabía qué esperar de la historia de Isis, la finca y todo ese enredo con lo inexplicable. Pero a medida que avanzaba, me di cuenta de que no solo es una historia sobre fantasmas o sucesos extraños. Es mucho más. Es un recorrido por las grietas de la memoria, un acercamiento a los secretos que dejamos enterrados y que, en cualquier momento, pueden salir a la superficie.

El misterio está bien dosificado, pero lo que realmente me cautivó fue esa sensación de soledad palpable que la autora logra transmitir. Isis no solo enfrenta los ecos de la casa, sino también sus propias inseguridades, recuerdos y miedos. Es un relato de introspección, de buscar respuestas dentro de uno mismo mientras se lidia con lo que no se puede ver ni tocar.

Lo que más me gustó de Forvid es que, aunque hay mucha tensión y sucesos paranormales, la historia tiene un toque humano muy fuerte. Las relaciones con los personajes del pueblo, los diálogos cargados de emoción... todo eso le da una capa de profundidad que lo hace aún más interesante. Es un libro que no solo te hace temer por lo que está pasando, sino que te invita a reflexionar sobre lo que está ocurriendo dentro de ti.

Definitivamente, lo recomendaría a quien busque una novela con misterio, pero también con mucha humanidad en su núcleo.

«La torre debío ser hermosa cuando la construyeron. No sabía mucho de arquitectura de la zona, pero esa finca era diferente. Tenía cenfas de cerámica que separaban la planta baja del primer piso con una línea bastante recta. El segundo piso tambien estaba subrayado por un manojo de cables negros que delineaban otra cenefa hecha de piezas naranjas rectangulares»
           
«𝑸𝒖𝒆 𝒅𝒊𝒔𝒇𝒓𝒖𝒕𝒆𝒏 𝒅𝒆𝒍 𝒗𝒊𝒂𝒋𝒆. 𝑪𝒐𝒏 𝒔𝒖𝒆𝒓𝒕𝒆 𝒐𝒔 𝒍𝒍𝒆𝒗𝒂𝒓á 𝒂 𝒍𝒖𝒈𝒂𝒓𝒆𝒔 𝒒𝒖𝒆 𝒏𝒖𝒏𝒄𝒂 𝒊𝒎𝒂𝒈𝒊𝒏𝒂𝒓𝒐𝒏»

#𝒚𝒐𝒍𝒆𝒐𝑵𝒐𝒗𝒆𝒍𝒂, ¿𝒚 𝒕ú?




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«Hay fantasmas sobre la Tierra» de Alejandro Candela Rodríguez




Autor: Alejandro Candela Rodríguez
Idioma: Castellano 
Publicación: 1 de enero de 2025
Género: Fantasía
Editorial: El transbordador
Páginas: 199

Se sentaba en el centro del grupo, camuflada entre mujeres y hombres, niños y niñas. Tejían redes de pesca en una playa negra junto a un mar aturdido, en banquitos tan bajos que parecían estar en cuclillas. Cantaban contentos una canción triste sobre el océano. La pescadora Suri, hija de Suin. No se llamaba así. En otro tiempo comandó ejércitos, derribó murallas y aplastó naciones. Era una mujer popular. En una tierra de espadas y labranza, de orgullos y miserias, de alquimia y ferias de ganado, de monstruos inefables y tardes al fresco con las vecinas, todos conocían su nombre. Todavía lo recuerdan, lo cantan y lo celebran. Todos menos ella. Fingió su muerte. Huyó. Se escondió entre rostros anónimos. Ahora es Suri, una más del pueblo. Antes fue Baddo, Lugarteniente del Señor Oscuro de Tablo Caracea, y su vida está a punto de cambiar. Otra vez. Hay fantasmas sobre la tierra es la primera novela publicada de Alejandro Candela Rodríguez; una historia nacida de su amor por la fantasía y el folclore, sus investigaciones literarias y una absoluta devoción por lo cotidiano.                                   

                                      

Como opiniones hay muchas, voy a dar la mía. 

Suri teje redes con las manos calladas por la sal. Vive entre pescadores, cantos tristes, días repetidos. Pero sus ojos miran como quien ha visto demasiado. Porque antes fue otra. Antes fue Baddo: temida, imparable, inolvidable.

Una general. Una sombra.

Una leyenda convertida en mujer anónima.

Y ahí arranca esta historia, no en la batalla, sino en la huida.

Alejandro Candela Rodríguez nos lleva por una novela que parece hecha de dos mundos: el de las gestas olvidadas y el de los silencios que se arrastran en la espalda. El mundo de lo fantástico y el de lo humano más crudo. Un equilibrio difícil que aquí funciona como un hechizo antiguo y bien lanzado.

En esta historia no hay héroes de cartón. Ni villanos absolutos. Lo que hay son personas que arrastran su historia como quien arrastra una red llena de peces, algas y cosas rotas. Hay paisajes que huelen a hierro, a pan recién hecho, a noches en vela. Hay magia, sí, pero no esperes rayos en cada página: aquí la magia es sutil, a veces poética, a veces brutal. Como la vida.

La voz narrativa está llena de belleza contenida. No recarga. No grita. Sugiere. Y a veces, entre frase y frase, te cala hondo.

La novela tiene alma de saga antigua, pero se lee con la emoción de lo nuevo. Con capítulos que te agarran sin gritar. Y con una protagonista que no quiere volver a ser lo que fue, pero no puede dejar de serlo.

                                           

𝑨𝒒𝒖í 𝒗𝒂 𝒎𝒊 𝒐𝒑𝒊𝒏𝒊ó𝒏 𝒑𝒆𝒓𝒔𝒐𝒏𝒂𝒍, 𝒔𝒊𝒏 𝒇𝒊𝒍𝒕𝒓𝒐𝒔: 

Lo que más me tocó fue el silecio de Suri. Esa necesidad de desaparecer, no por cobardía, sino por cansancio. Por miedo de sí misma. Me recordó que a veces, después de sobrevivir, solo quieres que el mundo te olvide un rato.

No sé si estoy en una etapa de mi vida muy emocional o si Alejandro sabe justo qué teclas tocar, pero hubo fragmentos que me dolieron de una manera extraña. Como una nostalgia de algo que no viví.

Me atrapó la mezcla de lo mítico y lo mundano. Las tardes al fresco con vecinas, los monstruos que no salen de cuevas sino de recuerdos, los secretos guardados con más fuerza que cualquier espada.

Hay fantasmas sobre la tierra me dejó con esa sensación de haber leído algo que se queda contigo. Algo que no se termina con la última página. Algo que vuelve, como los recuerdos que queremos enterrar pero nunca lo permiten.

«La gruta no se quedaba atrás en belleza y en paz. Parte del techo era de cuarzo traslúcido y blanquecino que filtraba la luz a través de la montaña. Era como caminar dentro de un grano de sal»
           
«𝑸𝒖𝒆 𝒅𝒊𝒔𝒇𝒓𝒖𝒕𝒆𝒏 𝒅𝒆𝒍 𝒗𝒊𝒂𝒋𝒆. 𝑪𝒐𝒏 𝒔𝒖𝒆𝒓𝒕𝒆 𝒐𝒔 𝒍𝒍𝒆𝒗𝒂𝒓á 𝒂 𝒍𝒖𝒈𝒂𝒓𝒆𝒔 𝒒𝒖𝒆 𝒏𝒖𝒏𝒄𝒂 𝒊𝒎𝒂𝒈𝒊𝒏𝒂𝒓𝒐𝒏»

#𝒚𝒐𝒍𝒆𝒐𝑵𝒐𝒗𝒆𝒍𝒂, ¿𝒚 𝒕ú?




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