Las cinco heridas, de Kirstin Valdez Quade

 

Autora: Kirstin Valdez Quade

Traducción: Blanca Gago

A partide de 14 años 

Género: Juvenil

Editorial: Nórdica Libros

Páginas: 536

 

Injusticias y esperanza en Nuevo México. Una narración profunda y cargada de humor sobre la familia y las raíces.

Es Semana Santa en el pequeño pueblo de Las Penas, Nuevo México, y Amadeo Padilla, un desempleado de treinta y tres años, ha sido elegido para representar a Jesús en la procesión del Viernes Santo. Se prepara con fervor para este papel cuando su hija, Angel, de quince años, aparece embarazada en su puerta, trastocando sus planes de redención personal. A pocas semanas de dar a luz, la valiente y vivaz Angel ha huido de casa de su madre, dando un giro inesperado a su vida.
Vívida, tierna, divertida y bellamente narrada, Las cinco heridas abarca el primer año de vida del bebé, mientras convergen cinco generaciones de la familia Padilla, unos personajes inolvidables en una milagrosa novela de debut.

«Los personajes de esta fascinante novela están creados con detalles luminosos e inolvidables. El ritmo es perfecto, al igual que el tacto y el cuidado con que se desarrolla cada escena. Kirstin Valdez Quade, al concentrarse en la verdad de los pequeños momentos, ha logrado plasmar todo un mundo con nitidez». Colm Tóibín

(Albuquerque, Nuevo México).

Escritora estadounidense, ha recibido ha recibido una beca Guggenheim, una beca Lannan, el Premio John Guare del Fondo de Escritores de Roma de la Academia Americana en Roma y una beca Stegner en Stanford. Su obra ha aparecido en The New Yorker, The Best American Short Stories, The O. Henry Prize Stories y The New York Times, entre otras publicaciones. Es profesora asociada en la Universidad de Princeton y es la autora de Las cinco heridas, ganadora del Premio a la Primera Novela del Centro de Ficción y del Premio de la Fundación Familiar Rosenthal de la Academia Estadounidense de las Artes y las Letras, de próxima aparición en Nórdica. Las cinco heridas fue nombrado Mejor Libro de 2021 por NPR, PBS News Hour, Publishers Weekly, Kirkus Reviews, Library Journal, Booklist y Book Riot.

Como opiniones hay muchas, voy a dar la mía.  

Hay heridas que no sangran, pero hacen bastante ruido

Amadeo Padilla tiene treinta y tres años, está desempleado, bebe más de lo que debería y acaba de recibir una oportunidad que, al menos sobre el papel, parece perfecta para empezar de nuevo: representar a Jesús en la procesión del Viernes Santo de Las Penas, un pequeño pueblo del norte de Nuevo México. Solo que la redención personal tiene la mala costumbre de complicarse cuando, justo antes de subir a la cruz, aparece tu hija de quince años embarazada.

Y Angel no llega precisamente para facilitarle el papel.

A partir de ahí, Kirstin Valdez Quade construye en Las cinco heridas una novela familiar que se extiende durante el primer año de vida del bebé y que reúne a varias generaciones de los Padilla. Amadeo, Angel, Yolanda y el resto de personajes cargan con sus propias dificultades, pero también con algo más difícil de detectar: las consecuencias de todo aquello que una generación deja sin resolver y que termina cayendo sobre la siguiente.

La autora consigue que una historia en la que aparecen el embarazo adolescente, el alcoholismo, la precariedad económica, la enfermedad, el machismo, la religión y la falta de oportunidades no se convierta en un catálogo de desgracias. Hay dolor, por supuesto, pero también humor, ternura y momentos cotidianos que hacen que los personajes respiren fuera de sus problemas.

Uno de los grandes aciertos está precisamente en esa mirada. Valdez Quade no presenta a sus personajes como buenos o malos, víctimas o culpables perfectamente delimitados. Son personas que se equivocan, que decepcionan, que intentan arreglar las cosas y que muchas veces vuelven a estropearlas antes de conseguirlo. Amadeo, especialmente, está muy lejos del héroe tradicional: quiere cambiar, pero querer cambiar y conseguirlo son dos asuntos bastante diferentes.

La religión funciona además como un marco simbólico que acompaña la historia sin ofrecer respuestas fáciles. Amadeo interpreta a Cristo mientras intenta comprender qué significa realmente responsabilizarse de su propia vida, y ahí aparece una de las preguntas centrales de la novela: ¿puede una persona cambiar de verdad o estamos condenados a repetir lo que hemos aprendido?

El escenario también tiene mucho peso. El norte de Nuevo México no funciona simplemente como decorado, sino como parte de la identidad de la familia y de una comunidad marcada por su historia, sus raíces y las desigualdades que condicionan las oportunidades de sus habitantes. La novela fue publicada originalmente en 2021 y nació de un cuento anterior de la autora publicado en The New Yorker.

Y quizá lo más interesante sea que Valdez Quade no busca una redención espectacular. Aquí no hay grandes discursos capaces de arreglar una vida en cinco minutos. Los cambios importantes llegan, cuando llegan, a través de cosas bastante menos cinematográficas: cuidar, quedarse, asumir una responsabilidad, pedir ayuda o intentar no repetir con tus hijos aquello que te hicieron a ti.

Mi opinión (sin filtros, como siempre)

Confieso que al principio Amadeo me produjo una mezcla bastante curiosa de desesperación y ganas de decirle: Amigo, empieza por recoger tu propia vida antes de intentar salvar la de los demás.

Porque este hombre se dispone a representar a Jesús y, mientras tanto, su vida personal parece haber decidido representar al caos.

Y ahí es donde Kirstin Valdez Quade me ha ganado.

Porque podría haber convertido a Amadeo en el típico personaje que hace las cosas mal y al que el lector termina despreciando, pero la autora hace algo mucho más interesante: consigue que lo entendamos incluso cuando nos dan ganas de zarandearlo. No necesariamente lo justificamos, pero empezamos a ver de dónde vienen sus errores y, sobre todo, lo difícil que resulta romper una cadena familiar cuando llevas toda la vida aprendiendo a vivir de esa manera.

Angel me ha interesado muchísimo. Tiene quince años, está embarazada y, aunque las circunstancias parecen haber decidido buena parte de su futuro por ella, hay en su forma de enfrentarse a lo que viene una fuerza que contrasta muchísimo con la inmadurez de su padre. Me ha gustado especialmente esa relación entre ambos, porque ninguno sabe muy bien cómo ocupar el lugar que le corresponde y los dos están aprendiendo a ser algo que todavía no saben cómo hacer.

Y luego está la familia, que es probablemente el gran corazón de esta novela. Una familia puede quererte muchísimo y, al mismo tiempo, hacerte muchísimo daño. Puede protegerte, condicionarte, sostenerte y transmitirte heridas que ni siquiera sabes que llevas encima. Los Padilla tienen un poco de todo eso.

He disfrutado mucho de cómo la autora mezcla momentos duros con otros sorprendentemente divertidos, porque consigue que la novela respire. Hay escenas en las que estás pensando en cuestiones bastante serias y, de repente, aparece un detalle que te hace sonreír y recuerdas que estas personas no son símbolos de nada: son personas intentando llegar al final del día sin liarla demasiado.

También me ha gustado que la novela no convierta la redención en un milagro instantáneo. Amadeo puede querer ser mejor padre, mejor hijo y mejor persona, pero eso no borra de golpe todo lo anterior. Y creo que ahí está una de las cosas más honestas de la historia: cambiar no consiste en tener una revelación; consiste en hacer algo diferente mañana, y volver a intentarlo pasado mañana.

Las cinco heridas me ha dejado esa sensación que dejan algunas novelas familiares cuando terminas y tienes la impresión de haber pasado demasiado tiempo dentro de una casa que ya conoces. Te encariñas con personas que a veces te desesperan, te enfadas con ellas, las comprendes, vuelves a enfadarte y, cuando llega el momento de cerrar el libro, te sorprendes pensando qué estarán haciendo ahora.

Porque quizá esa sea la verdadera herida de esta historia: que nadie nos enseña a querer sin repetir aquello que nos hizo daño.

Y aprender a hacerlo puede ser mucho más difícil que subir a una cruz un Viernes Santo.

 

 — Natalia Sancho.   

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«Un Crush Secreto» de Lisa Williamson

 

Autora: Lisa Williamson

Traducción: Mónica Rodríguez

Ilustración: Jess Bradley 

Género: Infantil y Juvenil 

Editorial: Carambuco Ediciones

Páginas: 276

 

Un crush secreto es una novela juvenil sobre amistad y primer amor que acompaña a los lectores en la etapa de la preadolescencia y los cambios que supone crecer.

A Astrid le gusta ser diferente: tiene grandes amigos y es la mejor escritora de la Sociedad del Garabato. Pero cuando conoce a Teddy y se convierte en su crush secreto, empieza a preguntarse si seguir siendo ella misma es tan fácil como parecía.

Una historia divertida y cercana de Lisa Williamson sobre los primeros enamoramientos, la amistad y la presión por encajar, que recuerda la importancia de aceptarse y mantenerse fiel a uno mismo.

¿A partir de qué edad se recomienda?
La novela está recomendada para lectores de 9 a 12 años, especialmente para quienes están viviendo los cambios de la preadolescencia.

¿De qué trata?
Cuenta la historia de Astrid, una chica que vive su primer enamoramiento mientras aprende a valorar aquello que la hace diferente.

¿Qué temas trabaja esta novela juvenil?
El libro trata temas como la amistad, el primer amor, la autoestima, la identidad, los cambios de etapa y la importancia de ser uno mismo.

¿Forma parte de una colección?
Sí. Un crush secreto es el tercer título de la serie Instituto Bigg, una colección pensada para lectores que se acercan al cambio de ciclo educativo.

¿Quiénes son las autoras?
La novela está escrita por Lisa Williamson, autora de El arte de ser normal, e ilustrada por Jess Bradley.

Lisa Williamson

Lisa Williamson es una reconocida autora británica de libros para niños, niñas y jóvenes, conocida por abordar temas como la amistad, la identidad y los cambios emocionales con empatía y humor. Antes de dedicarse a la escritura, trabajó como actriz y en el sistema de servicios sociales, experiencias que enriquecen su capacidad para retratar el mundo interior de los adolescentes.

Se dio a conocer con su aclamada novela The Art of Being Normal y, desde entonces, ha publicado varios títulos de gran éxito, siempre centrados en personajes reales que enfrentan retos cotidianos. Mejores Amigas Forever, de la colección Instituto Bigg, refleja su estilo cercano y sensible, con una mirada fresca sobre las relaciones entre iguales y los cambios familiares.

Sus libros han recibido premios y han sido traducidos a varios idiomas. Lisa vive en Londres y combina la escritura con charlas escolares y actividades para fomentar la lectura entre los más jóvenes.

Jess Bradley

Jess Bradley es una ilustradora y autora británica especializada en libros infantiles y cómics, conocida por su estilo divertido y expresivo. Ha trabajado en una amplia variedad de proyectos, desde libros de actividades hasta novelas ilustradas para niños y niñas.

Colabora de forma habitual con The Phoenix Comic, una revista de cómics muy popular entre los jóvenes lectores del Reino Unido, y es también la autora de la exitosa serie A Day in the Life of a Poo, a Gnu and You, un fenómeno internacional lleno de humor y curiosidades.

Con una gran capacidad para captar las emociones de los personajes y hacer reír a pequeños y mayores, Jess Bradley aporta a Mejores Amigas Forever un toque visual que complementa a la perfección el tono fresco y emotivo del texto. Su estilo ayuda a conectar a los lectores con las vivencias y emociones de las protagonistas.

Como opiniones hay muchas, voy a dar la mía. 

Un crush, dos amigas y el peligro de pensar demasiado

Tener un crush ya es complicado de por sí. Tenerlo en el instituto, verlo prácticamente todos los días y además intentar que nadie descubra que llevas semanas pensando en él convierte la preadolescencia en una especie de operación secreta para la que nadie ha recibido entrenamiento.

Eso es precisamente lo que plantea Lisa Williamson en Un crush secreto, una novela juvenil ilustrada por Jess Bradley que se acerca a los primeros enamoramientos desde una perspectiva divertida, cercana y muy reconocible para quienes están empezando a descubrir ese extraño territorio en el que una sonrisa puede convertirse en el acontecimiento más importante de la jornada.

Astrid es una protagonista fácil de seguir porque no necesita ser extraordinaria para resultar interesante. Tiene sus amigas, sus aficiones, sus inseguridades y esa necesidad tan propia de estas edades de descubrir quién eres mientras, al mismo tiempo, intentas averiguar qué se supone que los demás esperan de ti. Y entonces aparece Teddy, el crush secreto que consigue alterar bastante más que sus pensamientos.

La novela funciona especialmente bien cuando se centra en esa mezcla de amistad, ilusión, vergüenza y miedo a no encajar. Williamson no convierte el primer amor en una tragedia monumental ni necesita grandes conflictos para mantener el interés; entiende que, a esas edades, conseguir hablar con la persona que te gusta puede tener la misma importancia que cualquier aventura épica.

También resulta interesante cómo aborda la identidad y la presión por cambiar para gustar a los demás. Astrid tendrá que enfrentarse a una pregunta bastante más complicada que "¿le gusto a Teddy?": ¿hasta dónde estoy dispuesta a dejar de ser yo para gustarle a alguien?

Las ilustraciones de Jess Bradley acompañan muy bien ese tono juvenil y desenfadado, aportando ritmo y ayudando a reflejar el mundo emocional de los personajes sin quitar protagonismo a la historia.

Y quizá ese sea uno de los mayores aciertos del libro: hablar de cosas importantes sin convertirlas en una lección. La amistad, la autoestima, el primer amor y el miedo a ser diferente aparecen integrados en la propia historia, de manera que el lector puede reconocerlos sin sentir que alguien ha colocado una pizarra delante y ha empezado a dar una clase.

Reconozco que Astrid me ha resultado de esas protagonistas a las que te apetece seguir de cerca, aunque solo sea para decirle de vez en cuando: "Por favor, deja de darle tantas vueltas". Porque si algo hace bien Un crush secreto es meternos en esa cabeza donde una conversación de treinta segundos puede analizarse durante tres horas y donde una sonrisa casual empieza a parecer una pista enviada directamente por el universo.

Me ha gustado especialmente cómo se retrata ese primer enamoramiento que todavía no sabe muy bien qué quiere ser, pero que ya ocupa muchísimo espacio. Porque el primer crush tiene esa capacidad maravillosa de convertir cualquier cosa en un acontecimiento: sentarse cerca, coincidir en un pasillo, cruzar dos palabras… y salir de allí convencida de que acabas de vivir el capítulo más importante de tu vida.

También me ha gustado que la historia no se quede únicamente en "me gusta un chico", sino que aproveche ese enamoramiento para hablar de algo mucho más interesante: lo fácil que es empezar a cambiar cuando creemos que necesitamos gustar a los demás.

Y ahí creo que está la parte que más he disfrutado, porque Astrid no solo tiene que descubrir qué siente por Teddy; también tiene que descubrir cuánto de sí misma está dispuesta a conservar cuando aparece alguien que le importa.

Es una lectura divertida, tierna y muy cercana, especialmente recomendable para quienes están entrando en esa edad en la que los sentimientos empiezan a parecer enormes y nadie te ha explicado todavía qué hacer con ellos.

Porque crecer ya es bastante complicado.

Y si además te gusta alguien, necesitas amigas, un poco de valor y probablemente un plan secreto de emergencia.

 

— Natalia Sancho.   

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«Mi amor entre páginas» de Kirsty Greenwood

 

Autora: Kirsty Greenwood

Traducción: Eva González Rosales 

Género: Comedia romántica

Editorial: Contraluz

Páginas: 424

Fecha de publicación: 2 de julio de 2026

Escribir una historia de amor nunca había sido tan difícil, sobre todo cuando la realidad supera la ficción.

Gertie Bickerstaff se gana la vida escribiendo finales felices. O al menos así era hasta que su propia vida amorosa se desmoronó. Ahora, mientras su ex disfruta del éxito, su fecha de entrega se acerca y ella es incapaz de escribir una sola palabra.

Lo último que Gertie necesita es más drama... como despertarse y encontrarse a un rudo vaquero en su sofá. Y no un vaquero cualquiera, sino River Oakley, el villano de su novela inacabada, que de algún modo parece muy real y muy... desnudo.

River quiere volver a casa. Gertie quiere recuperar su vida. Así que hacen un trato: él usará su astucia para ayudarla a recuperar a su ex y, a cambio, ella terminará su novela para que, con suerte, él pueda regresar al mundo del que salió.

Pero cuando River Oakley resulta ser mucho más que el tipo malo, Gertie tiene que elegir entre el final que pensaba que quería... o el giro de guion que no se vio venir.

                                                                               

Kirsty nació y se crio en un pueblecito del condado de Gran Mánchester. En el año 2016, la revista literaria The Bookseller la incluyó en su lista de jóvenes promesas y, aunque ha sido editora, ahora se dedica en exclusiva a escribir libros que hacen reír a carcajadas y llorar a moco tendido a los lectores. Le chifla el teatro musical y en la actualidad está trabajando en una nueva comedia romántica musical, así como en más novelas.

                                      

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Cuando tu personaje favorito decide salir del libro.

Hay bloqueos creativos que se solucionan dando un paseo, cambiando de escenario o dejando el manuscrito unos días en paz. El de Gertie Bickerstaff, en cambio, se complica bastante cuando el villano de su novela aparece de repente en su sofá, convertido en un hombre de carne y hueso, vestido de vaquero y, por si la situación no fuese ya suficientemente incómoda, completamente desnudo. A partir de ahí, Mi amor entre páginas de Kirsty Greenwood, construye una historia que juega con una idea muy sencilla pero con muchísimo potencial: ¿qué ocurriría si uno de los personajes que has creado decidiera presentarse en tu vida y empezar a cuestionar todo aquello que habías escrito sobre él?

La novela mezcla romance contemporáneo, fantasía y bastante humor alrededor de una protagonista que atraviesa un momento especialmente poco inspirado, tanto delante del ordenador como fuera de él. Gertie es escritora de novelas románticas, tiene una fecha de entrega acercándose peligrosamente y acaba de salir de una relación que todavía pesa más de lo que quisiera reconocer. River, mientras tanto, llega desde las páginas de su novela con un problema bastante concreto: necesita regresar a su mundo. El acuerdo entre ambos parece sencillo sobre el papel, pero ya sabemos que los planes sencillos tienen una tendencia sospechosa a complicarse cuando hay sentimientos de por medio.

Uno de los mayores aciertos está precisamente en ese juego entre realidad y ficción, porque permite que la novela se ría de algunos mecanismos del género romántico mientras los utiliza para construir su propia historia. River comienza ocupando el lugar del villano, pero la convivencia con Gertie va desmontando progresivamente esa etiqueta y obliga a ambos a mirar de otra manera las historias que se han contado sobre sí mismos. El romance, además, se cocina con cierta calma y funciona especialmente bien cuando la relación deja de apoyarse únicamente en la atracción y empieza a construirse desde la confianza y el conocimiento mutuo.

También hay una parte más interesante de lo que podría parecer a primera vista: Gertie no solo tiene que decidir qué hacer con River, sino también qué quiere hacer con su propia historia. Su bloqueo creativo está bastante ligado a todo aquello que no ha conseguido colocar en su vida después de la ruptura, y ahí la novela encuentra una conexión simpática entre escribir finales felices para otros y descubrir que la propia existencia tiene la mala costumbre de no respetar demasiado las estructuras narrativas.

Y aquí es donde personalmente he disfrutado más de la lectura, porque la premisa ya me parecía divertida, pero ha sido la relación entre Gertie y River la que terminó llevándome de una página a otra. River tiene ese punto de personaje que debería resultar peligroso y termina siendo bastante más encantador de lo que uno tenía previsto, mientras que Gertie me ha resultado fácil de acompañar precisamente porque no tiene la vida ordenada ni las respuestas preparadas. Entre los dos consiguen momentos muy divertidos y otros bastante tiernos, y me ha gustado especialmente ver cómo la confianza aparece poco a poco, sin necesidad de convertir el romance en una carrera.

No todo me ha llegado con la misma intensidad. Algunos de los conflictos importantes me han resultado menos emocionales de lo que esperaba y, aunque entendía perfectamente lo que estaba en juego, hubo momentos en los que la historia me explicaba el problema mucho mejor de lo que conseguía hacérmelo sentir. Creo que ahí había espacio para apretar un poco más las emociones y conseguir que determinadas decisiones tuvieran un peso mayor.

Aun así, me parece una lectura muy disfrutable, especialmente si apetece salir durante unas horas de los romances que se toman demasiado en serio a sí mismos. Mi amor entre páginas tiene una idea juguetona, una pareja con química y una premisa que permite hacer algo que siempre agradezco en una novela: divertirse con la literatura sin dejar de contar una historia sobre personas que están intentando averiguar qué hacer con sus propias vidas.

Porque quizá escribir un final feliz sea relativamente sencillo cuando conoces de antemano cómo quieres que termine la historia.

Lo complicado empieza cuando el personaje aparece en tu sofá y decide que ese final no le convence en absoluto.

— Natalia Sancho.       

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«La heredera de Jasad: El trono calcinado libro 1» de Sara Hashem

 

Autora: Sara Hashem

Traducción: Alicia Botella Juan

Género: Fantasía romántica juvenil

Editorial: Faeris

Páginas: 574

Fecha de publicación: 28 de mayo de 2026

 

Hace diez años, el reino de Jasad fue reducido a cenizas

Ahora la reina fugitiva y su mayor enemigo son la última chispa de esperanza

Cuando el reino de Jasad ardió, su magia quedó prohibida y la familia real fue asesinada hasta la última niña. O, al menos, eso es lo que Sylvia quiere que la gente crea.

La heredera perdida de Jasad, Sylvia, no desea que nadie la encuentre. No puede permitirse pensar en el hecho de que los ejércitos nizahlianos masacraron su reino y siguen persiguiendo a su gente... No si quiere mantenerse con vida. Sin embargo, cuando Arin, el heredero de Nizahl, rastrea a un grupo de rebeldes jasadíes hasta su aldea, se le complica mantenerse un paso por delante de la muerte.

En un arrebato de ira, la magia de Sylvia queda al descubierto y capta la atención de Arin. Ahora, para seguir con vida, Sylvia tendrá que hacer un trato con su mayor enemigo: si compite en las pruebas del Alcalah y lo ayuda a atraer a los rebeldes, podrá escapar de la persecución.

Empieza un juego mortal. Sylvia no puede permitir que Arin descubra su verdadera identidad, ni siquiera cuando el odio empieza a transformarse en algo más. Pronto tendrá que elegir entre la vida que desea y la que dejó atrás. El reino calcinado se está rebelando y necesita una reina.

Sara Hashem se graduó en Psicología con una subespecialización en Inglés en la Universidad de California en Santa Bárbara. Vivió durante dos años en el pueblo de su padre en Egipto, y muchos de los temas de su novela están inspirados en los acontecimientos de la Primavera Árabe. Actualmente estudia Derecho en la Facultad de Derecho de la Universidad de California en Davis.

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Diez años escondiendo quién eres. Diez años fingiendo que la magia no existe, que tu reino no fue reducido a cenizas y que nadie va a descubrir que la chica que tienen delante es, precisamente, la persona que llevan una década buscando. Un plan bastante razonable hasta que aparece el heredero del reino que destruyó el tuyo y decide que sería estupendo complicarte un poco más la existencia.

A partir de ahí entran en escena las pruebas del Alcalah, las rebeliones, las intrigas políticas, los secretos familiares y una cantidad considerable de personas que parecen saber algo que Sylvia todavía desconoce. Porque en este mundo nadie parece contar toda la verdad a la primera y, francamente, tampoco les culpo.

Una de las cosas que más me ha gustado es precisamente la ambientación. Sara Hashem abandona el paisaje de castillos, bosques europeos y tabernas medievales al que estamos tan acostumbrados en la fantasía para construir un universo con una clara inspiración en el antiguo Egipto, donde los desiertos, los palacios, los templos, las vestimentas, la joyería y los símbolos consiguen darle a Jasad una personalidad propia.

Y eso se agradece muchísimo. Porque puedo imaginar a Sylvia caminando entre arena, columnas y monumentos mientras intenta recordar que tiene una identidad secreta que proteger y que, probablemente, enamorarse del heredero enemigo no estaba precisamente en el apartado de «cosas que hacer hoy para no morir».

La relación entre Sylvia y Arin es otro de los motores de la historia, y aquí he disfrutado especialmente de la tensión que existe entre ambos. No se soportan, desconfían el uno del otro y tienen demasiados motivos para mantenerse a distancia, pero también existe esa curiosidad incómoda que aparece cuando descubres que la persona que creías conocer por lo que te han contado resulta ser bastante más complicada.

Arin, además, me ha ganado terreno poco a poco. Tiene esa clase de inteligencia fría que hace que parezca que siempre está jugando una partida diferente al resto, y me ha gustado descubrir que detrás de esa fachada de heredero perfectamente controlado hay bastante más de lo que deja ver. Sylvia, por su parte, me ha resultado más irregular, aunque precisamente sus contradicciones y esa tendencia a intentar demostrar que tiene todo bajo control cuando claramente no lo tiene le dan bastante personalidad.

También me quedo con los secundarios, especialmente con ese pequeño grupo que rodea a Sylvia y que termina aportando una dimensión mucho más humana a la historia. Son personajes que hacen que el mundo no se reduzca a reinos enfrentados, magia y conspiraciones, sino que exista también ese sentimiento de pertenencia que aparece cuando encuentras a personas capaces de convertirse en familia, aunque no compartáis sangre.

Eso sí, no todo me ha funcionado al mismo nivel. El worldbuilding tiene muchísimo potencial, pero en algunos momentos la cantidad de información y términos propios resulta abrumadora y he echado de menos que determinadas explicaciones llegaran integradas de una forma más natural. También creo que las pruebas del Alcalah podrían haber tenido bastante más recorrido: algunas situaciones que prometían convertirse en auténticos momentazos pasan demasiado deprisa.

Y con el romance me ha ocurrido algo parecido. El slow burn está ahí, y la tensión entre Sylvia y Arin funciona especialmente bien en determinados encuentros, pero esperaba que esa conexión me terminara golpeando un poco más fuerte. Hay momentos magníficos entre ellos, aunque me habría gustado disponer de más escenas que permitieran que esa relación creciera con mayor naturalidad.

Aun con todo, hay algo que me gusta especialmente de esta primera entrega: no siento que Jasad haya terminado de contarme su historia. Más bien tengo la impresión de haber abierto una puerta y haber echado un vistazo a un mundo bastante más grande del que todavía conozco muy poco.

Y eso me deja con ganas de volver.

Quiero saber qué queda realmente de Jasad, qué ocurrió con su magia, qué precio tendrá recuperar aquello que fue destruido y, por supuesto, qué demonios van a hacer Sylvia y Arin con esa relación que empezó siendo un pacto entre enemigos y que cada vez parece menos interesada en respetar las reglas.

Porque diez años escondida pueden enseñarte a sobrevivir.

Lo complicado empieza cuando decides que ya no quieres limitarte a sobrevivir.

 

— Natalia Sancho.   

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«Andrillo» de Francisco Guerrero

 

Autor: Francisco Guerrero

Ilustración: Jesús Cerezo

Género: Ciencia Ficción

Editorial: El transbordador

Páginas: 148

Fecha de publicación: Novedades 2025/ 2026

 

Los laboratorios exteriores, funcionando al margen de la legalidad terrestre, proporcionaron la mano de obra que las colonias necesitaban para subsistir. Se les conoce por multitud de nombres: trabajadores biosimilares, marionetas de carne, replicantes, andrillos, pellejudos… Corderos sacrificados en el altar de la nueva frontera, condenados a ejercer los peores trabajos y a someterse a tantas reparaciones y borrados de memoria como puedan soportar antes de llegar al final de su vida útil.

En la colonia de Ilargya, un andrillo sin nombre afronta el retiro definitivo tras servir durante décadas como agente de la Policía Moral. Todo cambia cuando le ofrecen un inesperado premio: viajar a la Tierra y acabar allí sus días.

Infiltrado entre humanos en el territorio anteriormente conocido como Alaska, el veterano andrillo comprueba que le resultará imposible disfrutar de una plácida jubilación. Después de enfrentarse con un sheriff xenófobo y conocer a otro andrillo clandestino, empieza a sospechar que su presencia en la Tierra no es casual. Los hilos de la marioneta siguen intactos. Quizá haya llegado el momento de rebelarse y dejar de ser un peón en la partida.

(Barcelona, 1980) es licenciado en Periodismo por la Universidad Autónoma de Barcelona. Ejerció como redactor de deportes y crítico musical en diversos medios antes de decidirse a
escribir ficción.

Ganó el 24o Premio UPC de Ciencia Ficción con la novela Gutterson (Apache Libros, 2019). También ha publicado relatos en las antologías Clima Futuro (Apache Libros, 2021), Bour-tolán (Pulpture Ediciones, 2020) y El amor está en el monstruo (Pulpture Ediciones, 2017). Ganador del III Concurso de Relato Golem Fest (2024).

Sus referentes en el ámbito de la ciencia ficción son Philip K. Dick, Frederik Pohl y Kurt Vonnegut.

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Una marioneta que empieza a tirar de los hilos.

Francisco Guerrero parte de una idea conocida dentro de la ciencia ficción, seres artificiales creados para trabajar, obedecer y desaparecer cuando dejan de resultar útiles, pero en Andrillo no se limita a colocar un replicante en un escenario futurista y esperar que el género haga el resto. Lo interesante está precisamente en cómo utiliza esa premisa para construir una historia mucho más cercana al thriller, al noir y al western que a la ciencia ficción más tecnológica.

Su protagonista es un andrillo sin nombre que, después de décadas trabajando como agente de la Policía Moral en la colonia de Ilargya, recibe algo que parece un premio extraordinario: retirarse en la Tierra. El problema es que la jubilación le dura bastante menos de lo esperado. Su llegada a la antigua Alaska, el encuentro con un sheriff xenófobo y la aparición de otro andrillo clandestino empiezan a revelar que detrás de ese supuesto retiro hay demasiadas piezas colocadas en el sitio correcto.

La novela funciona especialmente bien cuando Guerrero juega con la identidad de su protagonista, porque su conflicto no consiste únicamente en descubrir qué está ocurriendo, sino en preguntarse cuánto de su propia vida le pertenece realmente. Ha sido fabricado, reparado, manipulado y utilizado durante décadas, y ahora tiene que enfrentarse a una cuestión bastante más incómoda que saber quién mueve los hilos: decidir si quiere seguir siendo una marioneta.

Narrada en primera persona, la historia mantiene un equilibrio muy efectivo entre acción y reflexión, mientras la ambientación combina colonias espaciales, decadencia, violencia y conspiraciones con una Alaska que parece salida de un western crepuscular. Hay ecos reconocibles de la tradición de los replicantes y del cyberpunk, pero Guerrero los utiliza como punto de partida y no como una jaula.

Andrillo es, en definitiva, una novela breve, directa y con mucho pulso narrativo, que utiliza una aventura de ciencia ficción para hablar de libertad, identidad, culpa y redención sin convertir ninguna de estas cuestiones en un discurso pesado.

Aquí va mi opinión personal, sin filtros:

Yo también desconfiaría de una jubilación así.

Yo habría aceptado el viaje a la Tierra.

Después de décadas trabajando como agente de la Policía Moral en una colonia espacial, alguien me dice que puedo retirarme y terminar mis días tranquilamente en Alaska y, sinceramente, tampoco habría pedido demasiadas explicaciones. Mal hecho, porque en Andrillo está bastante claro que cuando alguien te ofrece una jubilación demasiado bonita, probablemente deberías empezar a sospechar.

Y eso es precisamente lo que me ha gustado de esta novela: empieza con un andrillo que parece estar buscando simplemente un lugar donde desaparecer y termina convirtiéndose en una historia de persecuciones, secretos, violencia y preguntas bastante incómodas sobre quién decide lo que somos.

El protagonista me ha funcionado especialmente bien porque no necesita convertirse en el típico héroe que descubre de repente que tiene poderes extraordinarios. Su problema es mucho más interesante: lleva toda la vida haciendo exactamente aquello para lo que fue creado y, cuando por fin tiene la posibilidad de elegir, tiene que averiguar si realmente sabe hacerlo.

Además, me ha encantado la mezcla de ciencia ficción con western y novela negra. Tenemos un territorio que fue Alaska, un sheriff que no parece precisamente candidato al premio de persona más agradable del año, un andrillo escondido y una conspiración que va dejando pistas mientras la historia avanza. Todo bastante tranquilo, vaya. Como para descansar.

Y aunque Andrillo es una novela corta, creo que ahí está también buena parte de su fuerza. Va al grano, mantiene el ritmo y no necesita llenar páginas para explicar cada rincón de su mundo. Eso sí, precisamente por su extensión me habría gustado quedarme un poco más con algunos personajes secundarios y descubrir qué habría pasado si hubieran tenido más espacio para complicar las cosas.

Pero me quedo con esa pregunta que deja flotando toda la historia: si alguien ha pasado toda su existencia siendo utilizado por otros, ¿qué significa realmente ser libre cuando, por fin, nadie te dice qué tienes que hacer?

Y sospecho que ese es el verdadero viaje de este andrillo. No era llegar a la Tierra. Era aprender, por primera vez, a decidir hacia dónde quiere ir.

 

— Natalia Sancho.   

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«Lo que nunca fue nuestro» de Laura K. Roma

 

Autora: Laura K. Roma

Idioma: Castellano 

Género: Romántica

Editorial: Contraluz 

Páginas: 440

Fecha de publicación: 01 de abril de 2026

 

Él es un guiri.

Ella odia a todos los guiris.

Y el destino se ha empeñado en hacerles compartir rellano.

Mudarse a Barcelona nunca estuvo en los planes de él. Sumido en una culpa que lo ahoga, decide cumplir un sueño que no es el suyo y alquilar un piso cerca de su nuevo negocio. Lo que no esperaba es que su vecina esté empeñada en hacerle la vida imposible, ni mucho menos que devolverle todo lo que ella le hace a él sea lo único que le permita volver a sentir algo.

Pero ella tampoco lo tiene fácil. Atrapada en una vida que nunca quiso, escoge dejarlo todo atrás y luchar por su sueño de convertirse en una chef de alta cocina cuando la pérdida y la rabia la sobrepasan. Mientras tanto, ve cómo el barrio en el que se crio se marchita. Siente que el turismo masivo se lo ha quitado todo: la Barcelona que ella conoce, los lugares que visitaba con la persona a la que más quería en el mundo, su local soñado e incluso el piso en el que iba a vivir.

Lo que ninguno sabe es que comparten mucho más de lo que piensan: un dolor que arrasa con todo lo que un día fueron y que les consume por dentro. Y ¿acaso no son la rabia y la culpa caras distintas de una misma moneda?

Laura K. Roma (1997) nació en un pequeño pueblo del noroeste de Cataluña, pero siempre ha sido un poco nómada. Tras una temporada en el extranjero, actualmente reside en Barcelona, la ciudad que siempre sintió como su hogar y que ha inspirado esta novela. Además de ser una ávida lectora desde muy pequeña, Laura escribió su primer fanfiction a los once, pero nunca se atrevió a pensar en este arte como algo más que un hobby. Estudió Publicidad y Relaciones Públicas, lo que le permitió escribir a diario. Hasta que, en 2024, durante una época personal complicada, volvió a encontrar un refugio en crear sus propias historias. Tras formarse en la Escuela de Escritores, decidió saltar al vacío. Y en el proceso descubrió que, cuando de pequeña le preguntaban: '¿qué quieres hacer cuando seas mayor?' y ella respondía: 'ser periodista', lo que de verdad quería decir era: 'compartir mis historias con el mundo'.

Como opiniones hay muchas, voy a dar la mía.

Barcelona suele aparecer en las novelas como un escenario bonito. El mar, las calles del Born, los cafés con encanto y la luz que parece convencer a cualquiera de mudarse allí mañana mismo. Laura K. Roma decide mirar la ciudad desde otro sitio, uno bastante menos fotogénico: el de las personas que sienten que cada piso turístico, cada alquiler imposible y cada persiana bajada les va borrando un pedazo del barrio donde crecieron.

Con esa idea construye una historia que, sobre el papel, podría parecer una comedia romántica de vecinos condenados a entenderse. Ella detesta todo lo que representa él. Él aterriza en Barcelona cargando con una culpa que ni siquiera sabe cómo dejar atrás. Comparten edificio, se cruzan constantemente y tardan muy poco en convertir el rellano en un pequeño campo de batalla donde las pullas vuelan con bastante más facilidad que las buenas intenciones.

Lo interesante es que la novela nunca utiliza ese enfrentamiento como un simple juego romántico. Poco a poco, mientras las bromas dejan paso a conversaciones más incómodas y las certezas empiezan a resquebrajarse, la historia descubre que ambos llevan demasiado tiempo intentando sobrevivir a pérdidas distintas, y que la rabia y la culpa, aunque parezcan emociones opuestas, se parecen mucho más de lo que cualquiera de los dos estaría dispuesto a admitir.

La autora encuentra un equilibrio muy difícil de conseguir. El conflicto social está presente desde la primera página, pero nunca se convierte en un discurso que interrumpa la narración; forma parte del paisaje emocional de los personajes, explica muchas de sus decisiones y hace que el romance tenga un peso diferente, mucho más pegado a la realidad de quienes buscan un lugar al que poder llamar hogar.

Aquí va mi opinión personal, sin filtros:

Hay una cosa que me hizo muchísima gracia mientras leía este libro, y es que empecé convencidísima de que iba a ponerme del lado de Amarrugada casi sin pensarlo. Pensé: "Bueno, pobre chica, aparece un guiri, le ocupa el edificio, le cambia la vida... blanco y en botella." El problema llegó cuando Guiripollas decidió tener personalidad, sentido del humor y la mala costumbre de desmontar todos los prejuicios que yo misma había construido en apenas dos capítulos.

Eso convirtió la lectura en algo bastante más divertido de lo que esperaba, porque dejé de buscar quién tenía razón y empecé simplemente a disfrutar viendo cómo dos personas que no podían soportarse iban descubriendo que, debajo de toda esa colección de pullas, sarcasmos y pequeñas venganzas de vecinos, había dos formas muy distintas de gestionar exactamente el mismo dolor.

Me encanta cuando un romance entiende que enamorarse no consiste únicamente en mirarse mucho a los ojos. Aquí los personajes necesitan tiempo para equivocarse, para juzgarse mal, para sacar la peor versión de sí mismos y, solo cuando ya no les queda demasiada energía para seguir peleando, empezar a escuchar al otro de verdad. Esa evolución me resultó muchísimo más creíble que muchos romances donde todo cambia después de un beso especialmente bonito.

También disfruté muchísimo con los secundarios, porque tenían vida propia y daba la impresión de que seguirían existiendo, aunque la historia dejara de mirar hacia ellos. En ningún momento parecen colocados ahí únicamente para empujar la trama, y hace que Barcelona termine sintiéndose como una ciudad habitada y no como un decorado.

Quizá hubo algún momento en el que me costó conectar del todo con determinadas reacciones del protagonista, pero fue una de esas pequeñas reservas que no cambian la impresión general de una lectura. Cerré el libro convencida de haber leído un romance que se atreve a hablar de cosas incómodas sin dejar de ser un romance, y eso me parece bastante más difícil de conseguir de lo que parece.

 

   — Natalia Sancho.   

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